La poeta de agua

Torrentes ebullicientes de mantos
acuíferos, palabras que se hacen
agua, silencios de ríos cautivos
que siempre fluyen, que cultivan
el aroma del ébano y despiertan
al eucalipto; manantial de la tierra
que se urge a sí mismo en su tránsito,
que se bebe en gotas su propia sed...

Un aroma de lugar

El aroma que emanaba de entre las puertas aquel lugar, era el que ya conocía por toda vez que asistí ahí al ritual: a maniobrar las manos ajenas, a extender la extensión más vertiginosa de mi cuerpo para el cuerpo de otra. Tablero para el juego de cuerpos que, como los gritos de la selva, se quedan clavados en las noches o se condensan con las nubes y, entonces, los manantiales del doble juego del cuerpo, entrechocan sus corrientes y se encuentran en el tiempo fuera del tiempo; así, solos, como flotando... Envueltos con toda nuestra desnudez, plena y húmeda; viendo al techo, respirando y llevándonos las manos al pecho -que de haber sido uno u otro, era siempre el nuestro-, con las manos descansadas y los labios llenos, como el sexo, de poesía, descansamos antes del siguiente juego, para salir con ese aroma por las puertas de ese lugar...